Paola Caumo: Triste

18.9.09

Quando grita,
sangra

Quando cala,
chora

Quando acaba,
renasce.

Paola Caumo
18/09/09

in(SENSATEZ)

Convivo há quase 20 anos com depressão/bipolaridade, uma gangorra emocional que me faz múltipla, poeta, sensível, pragmática, muitas vezes incongruente, solitária em meus sentimentos, pensamentos e ações.

Vou compartilhar aqui meus momentos de lucidez e desatinos, minha busca de autoconhecimento, de saúde psíquica, de espiritualidade, de arte como forma de expressão, dessa ambivalência própria do ser humano.

Análises minhas e de pessoas que leio e que contribuem para a reflexão do mundo em que vivemos, para que cada um, a partir de suas experiências, possa chegar a sua verdade.

Não há um ponto de chegada. O que há é o CAMINHO, com erros, acertos, alegrias, tristezas, momentos de paz, de agonia, que aos poucos vão deixando de serem lagartas para transformarem em borboletas. Muitas vezes fênix, renascida das próprias cinzas.

Ruben Alves

Quarto de Badulaques LXXVII__Ruben Alves

(Sobre Helena Kolody)
"Sou como aqueles poemas. Li os poemas e senti o espanto de me descobrir. O poema me diz. Diz o que eu já sabia sem saber. Bem disse Bernardo Soares que ' arte é comunicar aos outros a nossa identidade íntima com eles'. Meu rosto aparece refletido no espelho de vidro. Dentro dele, do espelho, vejo diariamente meu rosto conhecido. Meu reflexo não me surpreende. Mas o poema é um espelho onde a minha alma, desconhecida, aparece refletida. Espanto-me. Nunca me havia visto assim.. O poema me mostra a beleza da minha alma - que eu não via. Por isso a poesia é salvação. Na minha solidão dou-me conta de que existe uma outra pessoa cuja alma se parece com a minha. Fico grato porque tal pessoa existe.
Minha solidão se transforma em comunhão."

in Quarto de Badulaques LXXVII

Mundo Pequeno (Manoel de Barros)

(Fragmento "O Livro das Ignorãças")

O mundo meu é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latas
maravilhosas.
Todas as coisas deste lugar já estão comprometidas
com aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, os
besouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvore.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter
os ocasos.

Paola Caumo

18.9.09

Triste

Nenhum comentário:

Postar um comentário

Links